GALICIA Y SUS PLATOS

      

                  PREAMBULO

               

                  EL RIO MIÑO

   Nace el rio, sonámbulo, invidente,

del parto de una roca inmaculada,

va ocultando el clamor de su mirada,

debajo de una sierra transparente.

 

   En  la sierra de Meira, es evidente,

y aflora allá en Fonmiña, ilusionada,

en la lucense Pastoriza amada,

que es del rio la cuna más ferviente.

   

   AsÍ nace este Miño, acariciando,

esta tierra gallega, en su andadura,

poco a poco la mima y va regando,

el Sil se le incorpora con premura,

y aumenta su caudal y van andando,

cogidos de la mano, en la espesura.

          LA TORTILLA DE PATATAS

   

  Nunca supe entender lo accidental,

la rutina que es siempre tan sencilla,

a veces nos deslumbra y hasta humilla,

tal vez por encontrarla natural.

  

   Sin embargo no es nada artificial,

me gusta por demás y maravilla

comerme de verdad una tortilla,

con cachelos y huevos de corral.

  

   Cercana a La Coruña noche y día,

Betanzos, por su historia resplandece

viviendo en el actual castro de Untía,

la tortilla española allí aparece,

y el Mesón La Casilla, yo diría,

gloria y fama le da cuando amanece.

                         O.Z.M.

   Nota.- Doy comienzo hoy a una serie de sonetos,  que bajo el titulo  “GALICIA Y SUS PLATOS”,  procuran recordar otros tiempos. Si alguien

tiene la oportunidad de viajar a esta hermosa tierra, ya sabe donde debe ir.  

UN POCO MAS DE LA LENGUA

     Si buscamos en la Naturaleza,

con mucha discreción y perspicacia,

jamás encontraremos, por desgracia,

que el pino se haga pina, por realeza.

    Ni el romero,  romera de belleza,

ni el ciprés la cipresa, por su audacia,

ni el olmo llega  a olma, por su gracia,

ni el cedro se hace cedra de tristeza.

  

     Si cogemos los árboles frutales,

casi todos están en masculino,

si hacemos femeninos a los tales,  

será el nombre del fruto, me imagino.

que son muchos, por cierto en mis cabales,

veréis que hay algo cierto en el camino.

_________________________________

  

   El manzano, nos lleva a la manzana,

el cerezo,  completo, a la cereza,

el naranjo es naranja con presteza,

y el ciruelo, ciruela campechana.

    El endrino a la endrina puritana,

amarga y negra, como la tristeza,

el castaño es castaña sin belleza,

si se rompe su erizo, es más humana.

    Y podemos decir con precisión:

“La jueza que dio cuenta con premura,

de la nueza cogida en un rincón,

bajo la endrina, y en sin par ternura,

se encontró a la venada, a la sazón,

pastando en la manzana de Natura”.

                     O.Z.M.

                        (fin)

Nota.-En radio, prensa y Televisión están saliendo debates a cuenta

del sexismo de la Lengua española. La R.A.E. de la lengua ha dicho

claramente: “La lengua hispana no es sexista”. “Que no está dispuesta

a cambiar de género, porque no hubiera nadie capaz de entendernos,

haciendo de todo lo masculino, femenino”. Y que no quiere entrar en debates. Yo tan solo me he limitado, siguiendo la “norma” de la RAE

en tomármelo un poco a guasa, y en este sentido he realizado mis sonetos.

Quisiera que así fuera entendido y no de otra forma. Gracias.

 Las reivindicaciones hay que buscarlas en otras partes, dice,  la RAE.

MAS DE LA LENGUA HISPANA

    Los padres, hay que ver qué desatino

ya no son padre y madre en su concierto,

hay que hacer dos figuras, y por cierto,

se habrán de distinguir en su camino.

    

     Si hemos hecho un plural del masculino,

para hacer más sencillo este cubierto,

no se debe de dar nada por cierto,

si al final se mancilla al femenino.

     Yo me atrevo a decir sin presunción,

si acaso se pregunta a algún infante,

quienes son hoy sus padres, al tirón,

 diría sin parar, casi al instante,

que se llaman Antonio y Asunción.

  Nos hubiera entendido, y ya es bastante.

_______________________________

   Si nos vamos al campo del ganado,

el lobo, no es la loba, ni siquiera

el burro es una burra postinera,

ni el león en  leona es transformado.

    Si cambiamos el género, otorgado,

tan solo por sexismo, yo dijera,

que estamos dando nombre, a la primera,

a la hembra del macho enumerado.

   Si nos vamos al campo de las flores,

el jazmín y el clavel en candelero,

buscarían cobijo a sus temores,

tal vez fuera jazmina un pordiosero,

 la clavela un manojo de sudores,

resbalando en la frente de un minero.

                        O.Z.M.

Nota.- No quiero erigirme, por supuesto, en un machista consumado, que   no lo soy en absoluto. Lo que vengo escribiendo, está en debate,  y la Real Academia Española de la lengua, está saliendo al paso de ciertas preguntas,  e incluso se ha  pronunciado al respecto. Yo sigo sus pasos. No me estoy    “Inventando” nada.,  ¿vale?.  “Doctores tiene…..” Me limito a hacer mi   pequeño  comentario en verso, que es lo mío. Quisiera que mis SEIS sonetos,

fueran leídos  uno detrás de otro hasta el final con sus puntualizaciones oportunas, que en ellos indico.

                                      (continuará)

LA LENGUA HISPANA

                 

            

     Nevando está sobre la lengua hispana,

que ayer era tan bella y preciosista,

hoy en cambio se dice que es sexista,

porque el hombre se hallaba una mañana,

robando horas al tiempo en su temprana,

locura de ilusión y de conquista,

más allá del rencor con que hoy se avista,

la clara luz del día en su ventana.

   Se dice que la lengua es masculina,

que hay poco femenino en su escritura,

que hay que darle una vuelta clandestina,

haciendo más hermosa su lectura,

más acorde a la gracia femenina,

más al ritmo de la literatura.

 _____________________________

  Y así nacen la jueza y la abogada,

la arquitecta, la médica y doctora,

la ingeniera, alguacila y profesora,

vigilanta,  escribienta y licenciada.

   Yo pregunto, tal vez, una “chorrada”:

   Si hubiera sido injusto o a deshora,

encontrarnos tan solo, sin demora,

la forma del articulo cambiada.

    Y también me pregunto, acto seguido,

¿si todo lo que sabe a masculino,

amor, odio, temor, paisaje, olvido,

hubiera que pasarlo al femenino,

de qué forma se hubiera comprendido,

y cual hubiera sido su destino?.

                       O.Z.M.

                 (continuará)

SEMANA SANTA EN HUELVA

                           
                                      El viaje   

     

  Va subiendo el dolor, calladamente,

debajo de una cruz larga y pesada,

por la senda sinuosa y empinada,

que le lleva al Calvario consecuente.

  Llantos de sangre todavía ardiente,

y suspiros de amor en su mirada,

que derrama en abierta llamarada,                                                     

sobre el necio clamor de aquella gente.

   Te has caído tres veces, mi Señor,

tus fuerzas no han podido sostenerte,

y he visto en tus heridas el dolor,

yo también te he empujado en esta suerte,

yo también me he sentido pecador,

yo también te he llevado hasta la muerte.                                   

                        El adiós

  

  Detrás de tu dolor va la hermosura,                                                       

llorando sin cesar y sin un ruido,

una madre que tanto te ha querido,

te acompaña, Señor, en tu tortura.

   Cómo duele el cariño allá en la altura,

cuando estás en la cruz, ya malherido,

y se escucha en tu voz el alarido,

diciéndonos adiós, ¡qué desventura!.

   Cuánto llanto a tus pies desparramado,

cuanta pena en la cruz, arrodillada,

cuanto amor en el aire perfumado,

cuán grande la tristeza almacenada,

qué hermoso el corazón atravesado

también por el dolor de una lanzada.

                     La madre

                         

                     Esta es tu madre, que en la cruz sagrada

mirando hacia la tierra, cierto día,

hiciste madre nuestra, en tu agonía,

porque fuera por siempre tu abogada.

  Esta es la Virgen de dolor cargada,

que va detrás de ti, con valentía,

serena por demás, con hidalguía,

en tu enorme Pasión representada.

   El pueblo va invocando con vehemencia,

su nombre, que es María, y  ya la alcanza,

descalzo va detrás, en penitencia,

hacia tu manto una saeta lanza,

y la Virgen sonríe con prudencia,

porque pasa el amor de la esperanza.

                          O.Z.M.

EL BOSQUE NEVADO

               

                                  

    

Cuando estás, simplemente, descansando,

a la sombra del árbol de tú vida,

siempre está la ilusión, entretenida,

debajo de sus ramas, meditando.

     La brisa del amor, casi llorando,

va pasando despacio,  sorprendida,

como una sensación desconocida,

que llega a tú portal siempre llamando.

    Y entonces te das cuenta, que el amor,

siempre está arrinconado en tú alameda,

tendido entre las ramas del dolor,

y no puede encontrar otra vereda,

porque el árbol que tiene alrededor,

le impide divisar otra arboleda.

               ---------------

    Los copos de la nieve están cayendo,

pausadamente,  sobre el verde pino,

que enseñaba el ramaje en el camino,

que el copo transparente, va cubriendo.

   Y así llega la noche, descubriendo,

que a veces, sin querer, nuestro destino,

poco a poco se va volviendo albino,

de tanto caminar, siempre corriendo.

    Y de nuevo despiertas a la vida,

y pretendes andar calladamente,

por la ruta de ayer, reconocida,

y el sendero lo  tienes, de repente,

oculto por la nieve en él caída,

y no puedes salir tan fácilmente.

                     O.Z.M.

LA NOCHE

  

   Estoy tendido en la sombra del sendero,

donde ayer descansaba mi alegría,

pasando estaba el sol del mediodía,

veloz, desnudo, hacia su mar, velero.

   Tal vez entre sus olas , prisionero,

se quedaba atrapado el nuevo día,

noctámbulo,  en el cénit se escondía,

y buscaba el fulgor de algún lucero.

   Noche clara de luna incandescente,

que en el mar  suavemente descansaba,

suspirando en la noche mansamente.

     El silencio en sus ojos reflejaba,

cayendo sin cesar sobre su frente,

y a sus pies tembloroso se acostaba.

                       ---------

   

         Abierto el corazón a la templanza,

tranquila el alma, en su ilusión dormida,

la luz del alba sobre el mar tendida,

refleja su esplendor en lontananza.

   Descansando la dicha, en la añoranza,

soñando atardeceres sin medida,

bailando entre las olas suspendida,

gaviota  de ilusiones y esperanza.

    No te vayas, mi noche prodigiosa,

más allá del amor con que te espero,

quédate en mí y en mi emoción, reposa,

porque yo quiero ser tu pasajero,

llegaste a mi jardín cual  mariposa,

y llenaste de amor mi jazminero.

                      O.Z.M.